Vida Puta y Sin Talento

Dice la RAE que la ausencia es la acción y el efecto de ausentarse o de estar ausente; la falta o la privación de algo; la condición legal de la persona cuyo paradero se ignora; la supresión brusca, aunque pasajera, de la conciencia; y la distracción del ánimo respecto de la situación o acción en que se encuentra al sujeto... tal que así, como el que dice que dos y dos son cuatro, y que Pi, 3,1416, y toda aquella chundarata infame que jamás pude digerir. Como si de algo como la ausencia se pudiese hablar desde la razón, desde la cabeza, en lugar de hacerlo desde el corazón...

Silencios, vacíos, ausencias...

...Aquel banco en el que se sentó a horcajadas sobre tus piernas y te comió entero a besos y lengüetazos húmedos mientras estrechabas su cintura...

...Aquel bar en el que te besó por primera vez y tú, a caballo entre el hechizo y el rubor, pensaste extasiado que el secreto del universo no podía esconderse muy lejos de aquellos labios...

...El teléfono móvil que te hizo llegar sus palabras, que te descubrió la candidez de su voz, iluminándote por dentro, y que últimamente sabes tan callado...

...El cenicero en el estante, convertido en mero adorno porque tú no fumas, el mismo que ella llenaba de colillas mientras charlabais de todo y de nada, y ella te miraba tan fijamente con sus preciosos ojos verdes, como nadie te había mirado hasta hoy, y tú sonreías entusiasmado, mágico, como jamás antes en tu vida habías sonreído...

...El fondo del espejo en el que contemplaste su reflejo, regañándote traviesa, porque le habías hecho un pequeño chupetón en el cuello...

...El sofá de tu salón, el mismo en el que la tuviste tan y tan cerca, toda tuya, dormida junto a ti, los dos entrelazados, y sentiste tan calmo su respirar, tan cálida su piel pegada a tus manos, tan tranquilo su pecho entregado a tu abrazo...

...Tus sábanas vacías pero aún conservando los pliegues que modeló su cuerpo desnudo apenas unas horas atrás, impregnadas todavía del inconfundible aroma de su blanca piel, tan dulce, y en ellas un par de sus cabellos, largos, rubios y brillantes, perdidos, como náufragos sin norte en el vasto océano de tu dormitorio oscuro, añorando la suave melena que los dejó abandonados, la misma que tú no podías parar de besar...

...Aquel abrigo para tu piel tiritante y desnuda hecho de sus caricias, sus besos, sus cariños a media voz, sus ojos cerrados pidiendo a mudos gritos un beso de amor...

...Su rostro feliz recortado tras la ventanilla, y ésta a su vez recortada sobre un vagón que se va, y éste a su vez recortado sobre un andén que se vacía, y en él, solitaria, triste, melancólica, mi figura, que busca sus ojos, sus labios, su cara entera sonriendo, aun cuando sabe que ya no está...

Silencios, vacíos, ausencias...

Porque la ausencia puede ser también, entre otras cosas, una intoxicación de ensimismamiento, un dejar de ser tú aquí y ahora, transcurrir como dormido por tu presente porque en todo momento no haces otra cosa que soñar tus recuerdos. Ejercitar la memoria hasta extenuarla, recrear vívidas y cromáticas aquellas instantáneas de júbilo en tu mente, una y otra vez, hasta conseguir evaporar de tus ojos la realidad, que no se te antoja como otra cosa que esos segundos eternos en los que ella no está.

Es algo así como un dolor sin dolor, como la ponzoña de una víbora, que te anestesia y te relaja mientras poco a poco va matando tus entrañas, pero tú apenas sientes un leve escozor en la mordedura y un creciente, dulce sueño, en tanto lo mejor de tu vida desfila al ralentí por el proyector de tu mente, que ya sólo existe en la medida en que la recuerda, igual que tu corazón, cansado, bombeando quejoliento cada vez más lentamente esa sangre enrarecida que a no tardar ha de empezar a coagularse, sólo es corazón en lo medida en que la añora.

Dejar de vivir para transcurrir en la remembranza de tus momentos a su lado, en el anhelo de instantes con ella por venir, mientras segundos, minutos, horas, que jamás fueron tan largos, pasan en soledad, y no se te antoja peor soledad, más fiera y cruel, que la que se pega a tu ánimo en su ausencia.

Quisieras no volver una y otra vez sobre las mismas fotografías mentales, hacer el vacío en tu cabeza, abrir los ojos y contemplar de nuevo lo real, si es que en verdad eso existe y es con los ojos con lo que puede o debe contemplarse. Pero no puedes por más que lo intentas, porque todo a tu alrededor está empapado de su esencia, recordándote a cada instante que allí estuvo, sí, a tu lado, en tus brazos y tus labios, pero también, que ahora no está y, sin duda lo peor, que quién sabe si volverá.

Porque, bien mirado, quizá no haya peor ausencia, peor vacío, peor silencio, que el que está ahí, fuera de tu cabeza, externo a tu corazón, restregándote inmisericorde en toda la cara todo eso que te falta, que desapareció, que sientes tan lejos e irrecuperable. Imposible luchar contra eso para un enamorado, que precisamente por querer y amar está siempre tan indefenso… totalmente desarmado.

Como si no hubiese mejor definición, en suma -desde luego mucho mejor que la que te da el diccionario-, más certera, que yo ahora mismo, aquí sentado, escribiendo estas líneas, mientras me envuelven la oscuridad y el SILENCIO , y me siento tan VACÍO... que todo me llora sin dolerme nada, porque nada en realidad tengo ya que pueda doler, pues para el dolor hace falta vida, y a mí la vida ella entera se me la llevó, y mientras no vuelva y traiga consigo mi alma y mi corazón, seguiré aquí, viendo la vida pasar, sintiendo la AUSENCIA sangrar, como un niño triste de trapo que no puede hacer otra cosa que escribir... lágrimas... cartas... versos de amor...

© JIP