Vida Puta y Sin Talento

De nuevo, Aleixandre y su versos, y sus sueños, en los míos; mis ríos, mis pensamientos. De nuevo, Aleixandre, para todos aquellos que viven versos y sueñan vivos ríos de pensamiento; para los que todavía creen, en sí y para sí mismos, que dudan, que luchan, que batallan, sangrantes el alma y la garra; que buscan sin encontrar, pero buscan, hasta rojear oscuros, endrinos, como la sombra que planea rapaz...



Para los que no quieren dejarse encerrar, que no quieren de metal sus alas, ni pesado como acero o lágrima su libre afán de vuelo, que alzan la mano imperiosa, desgarrada, y eclipsan con ello la nada...

LAS ÁGUILAS

El mundo encierra la verdad de la vida,
aunque la sangre mienta melancólicamente
cuando como mar sereno en la tarde
siente arriba el batir de las águilas libres.

Las plumas de metal,
las garras poderosas,
ese afán del amor o la muerte,
ese deseo de beber en los ojos con un pico de hierro,
de poder al fin besar lo exterior de la tierra,
vuela como el deseo,
como las nubes que a nada se oponen,
como el azul radiante, corazón ya de afuera
en que la libertad se ha abierto para el mundo.

Las águilas serenas
no serán nunca esquifes,
no serán sueño o pájaro,
no serán caja donde olvidar lo triste,
donde tener guardado esmeraldas u ópalos.

El sol que cuaja en las pupilas,
que a las pupilas mira libremente,
es ave inmarcesible, vencedor de pechos,
donde hundir su furor contra un cuerpo amarrado.

Las violentas alas
que azotan rostros como eclipses,
que parten venas de zafiro muerto,
que seccionan la sangre coagulada,
rompen el viento en mil pedazos,
mármol o espacio impenetrable
donde una mano muerte detenida
es el claror que en la noche fulgura.

Águilas como abismos,
como montes altísimos,
derriban majestades, troncos polvorientos,
esa verde hiedra que en los muslos
finge la lengua vegetal casi viva.

Se aproxima el momento en que la dicha consista
en desvestir de piel a los cuerpos humanos,
en que el celeste ojo victorioso
vea sólo a la tierra como sangre que gira.

Águilas de metal sonorísimo,
arpas furiosas con su voz casi humana,
cantan la ira de amar los corazones,
amarlos con las garras estrujando su muerte.

Vicente Aleixandre
La Destrucción o el Amor