LA NOCHE DEL CAZADOR, 1955
Charles Laughton

En la imposible noche de hadas y magias, de infinito motear de estrellas heladas, brilla una voz inocente y menuda, de tirabuzones blancos, por aguas huyendo de las garras del O D I O, también del A M O R, que son las del hombre; rostro que ríe, sí, mas sombra que mata.

Y en ese río que son nuestras vidas que van a dar a la mar, que es el morir, pasan su canto y sus segundos, como pasa una triste canción de cuna, como pasan las aguas de sombra y destello, de plata y cieno... igual que un aliento, pasa. En lo bajo, lo que siente y palpita; la CARNE que goza y muere, sueño que arranca, júbilo que enciende. Arriba, el demiurgo en telaraña, eterna red de lo creado, fluir de tela ubicua que todo lo puede; al tiempo destruye y construye, al tiempo alumbra y perece. Y su centro es el CENTRO. Y él ni vive ni muere.

Y somos en parte esa CARNE que canta y pasa, baja navegando triste en aguas de muerte. Y somos en parte ese CENTRO que observa y juega, contempla insensible como un alma ciega ese devenir sin final ni principio. Y somos en parte esos PUÑOS que a lo lejos aman y odian, persiguen envilecidos el sueño maldito de algún día ser -y dejar de ser- tanta Carne y tanto Centro.

© JIP