Hace un momento estaba en el baño, mirándome en el espejo, en plan narciso, pero sin babas, ojo...

Y ahora estoy aquí, frente al teclado, escuchando "Bodies", de los Smashing, una y otra vez, en bucle, soy así de maníaco qué quereis que os diga... A Coorgan debieran haberlo encerrado, bueno, a él tal vez no, pero sí a su voz, para siempre jamás... pero Chamberlain es muy bueno, sí, mucho, y yo lo escucho por eso... escucho sus ritmos...

Y mientras lo hago, escucharlo, a Chamberlain, y a Coorgan por desgracia, y a los otros dos que no recuerdo cómo se llaman, vuelvo a mí mismo mirándome hace un rato en el espejo, y pienso... pienso... pienso algo que escribir...

Lo tengo, creo...

Lo estoy haciendo, sí. Estoy pensando en la Nostromo, esa catedral gótica en mitad de aquel espacio en el que nadie puede escuchar tus gritos... A Ridley siempre le gustó mucho Conrad...



Y estoy pensando en Tom Skerritt ante el espejo, ya sabéis, el de Top Gun, el de Picket Fences, y poco más, la verdad, porque el hombre tampoco dio para mucho... bueno, aparte, claro está, de su Dallas del Octavo Pasajero...

El tío mandaba todo aquello, o se suponía que lo hacía, ¿no?... pero se paseaba por la película y por la nave como si todo le importase tres pimientos...



Oye, tío, que nos llega una señal de socorro, hemos de ir... Bueno, pues vamos....

Oye, tío, que un bichejo se ha comido al mecánico... Bueno, ¡y a mí qué!...

Oye, tío, ¡¡¡que tienes el puto bicho a tu espalda!!!... ¡¡¡Pasad de mi culo... estoy escuchando a Bach!!!... ¿Era Bach?... No lo sé... he puesto el primero que me ha venido en gana...

Hasta que ¡groumpfff!... un pacá y un pallá, y ya no hubo más Tom Skerritt...

Ni más Bach...

O lo que fuese...

Era lo justo, quiero decir que se lo zamparan así, a media película, eso estuvo bien, porque un pavo así no podía ser el héroe... No... Decididamente... La Ripley mucho mejor, desde luego...

El tío a todo iba con desgana, como pidiendo la hora, con esa barba de dos semanas, y esa careto de ¡¿Qué coño se me ha perdido a mí aquí?!... Era de justicia poética que se lo jalaran... ¿o no?...

Bueno... ¿Y todo esto a qué venía?... A que estaba pensando en la Nostromo y en Tom Skerrit frente al espejo... Suponed que en lugar de a John Hurt lo hubieran escogido a él, a Skerrit, para lo del huevo y la araña en la jeta, y para lo del desayuno sangriento...



¿Qué pinta habría tenido justo antes de su muerte?...

La araña había desaparecido, sí, pero quedaban las náuseas; era como una resaca del quince, pero con el agravante de no haber probado gota, lo cual no deja de tocar lo que no suena...

Y el tío estaba allí, frente al espejo, en el lavabo... ¿La Nostromo tenía cagaderos?... y, de tenerlos, ¡¿Había espejos?!...

Mirándose, maldiciéndose, cagándose en todo... Esto me pasa por tener inicitiva... sí ya lo digo yo que lo mejor es pasar de todo... Siento raro el estómago... ¿Tendré gastroenteritis?... Tendría que afeitarme... Sí, pero me da pereza... Como que paso... Paso de todo, sí... Siento como si estuviese incubando algo chungo... ¿Una gripe?... No sé... Tengo que dejar esta vida de camionero interestelar... Malo para el cutis... Me voy a comer algo con esos mierdas...



Y bueno, se fue a comer algo, sí, pero acabaron comiéndoselo, y nadie escuchó sus gritos, bueno, sus compis sí, y pusieron cara de ¡Oh, qué tragedia!, lo cual es irónico, porque se les acababan de vendimiar al jefe, y uno en estos casos lo que hace es descorchar cava e invitar a lo grande... Yo lo haría...

Dallas frente al espejo, barba de dos semanas, cara de nada y cuerpo de asco, incubando al octavo pasajero... Interesante imagen...

Yo frente al espejo, barba de dos semanas, cara de nada y cuerpo de asco, incubando vete a saber qué demonios... ¿Interesante imagen...?

© JIP