Vida Puta y Sin Talento

Noche cerrada y quieta, como una mortaja. Una nocturnidad difunta. Una oscuridad inorgánica. Breves luces aquí y allí puntillan, como estrellas heladas, contradictoriamente, diseminando claroscuros. De repente unos pasos quiebran la atmósfera. Rítmicos, acompasados, con una prisa distraida, acercándose hacia la luz. Alcanzan la farola. Se detienen y miran, como preguntándose, brillantes y encerados. "No debería estar aquí tirado a estas horas". Hace frío y un volumen humano esculpido en sombra pétrea se desovilla tímidamente. Apenas existen en él pies ni manos, sus extremidades son -las unas aferradas sobre las otras- todas una, y la cabeza supone apenas un apéndice timorato.

- Tengo miedo de empezar... de iniciar y no saber hacia dónde, ni hasta cuándo... y hace tanto frío...

Un escalofrío lo agita y entonces los ojos se le recrudecen sobre la tristeza. Tiritando, agacha la cabeza, como una flor moribunda abandonada al ocaso, y la mete entre las piernas, bajo el agujero que forman los hombros y los brazos arqueados. En pocos segundos lo devoran la quietud y la penumbra, convirtiéndolo en roca.

Los pasos contemplan la piedra marchita, unos segundos, apenas nada. El silencio llegaría pronto, como un viento de peste o una ola que arrastra, y luego nada... Deben darse prisa. Esperan la cena y la cama, el sueño reparador tras los segundos. Empiezan a caminar de nuevo, más rápidos esta vez, vigorosos, azuzados por un ominoso temblor en el aire.

Tras su eco las luces mueren lentamente, como una pista de aterrizaje que se apaga. Sus llamas se pierden en un horizonte de negrura esférica y con ellas desaparecen también los pasos y su eco.

Ha llegado el silencio...

© JIP