Vida Puta y Sin Talento

Si alguien debía escapar ése tenía que ser él, Hilts, McQueen, el americano, as de las dos alas y las dos ruedas, auténtico Rey de la Nevera, así que yo la contemplaba anhelante y sediento, su carrera, su escapada. El resto no me importaban, ni los que iban en bici con enormes maletas, ni los que se echaron al agua a darle a los remos, ni por supuesto los otros, los que vestidos de traje y falsos acentos cogieron el tren que llevaba a la muerte. Tanto me daba si fracasaban o se evadían al fin. Él y sólo él se había ganado a mis ojos la libertad. Mi padre dijo que no, que la había visto ya muchos años antes y que no lo conseguiría, pero yo me negaba y le negaba; me negaba a escuchar, a creer, a perder su esperanza, que era también la mía, como mía, y terrible, sentiría su derrota. ¿Acaso alguien más que él lo había merecido?, escapar, la victoria… Se había pasado todo el tiempo en la nevera, cuando no hasta las cejas de barro; y después de vuelta a la nevera, cuando no tomando notas, dibujando mapas; y después de vuelta una vez más a la nevera, allí, solitario, oscuro, soñador, golpeando con su pelota el hormigón de la tristeza. Al fin era libre, sobre sus dos amadas ruedas, salvaje y desatado sobre la hierba, como bestia enfurecida y acosada, ya de la ansiada libertad tan cerca… tan endiabladamente cerca… que no podía ser verdad. Lo vi volar sobre la primera alambrada, un salto más y allí estaba, la victoria, pero era un vuelo imposible, estaba claro, necesitaría alas en lugar de ruedas, y los "monos" de traje gris ya lo acosaban, con patas de goma y dientes de bala, estrechaban su cerco con instintos de perro, estrangulando su sueño, mi sueño. Aun así me resistía a perder, aun así se resistía a ceder, y quiso intentarlo, ese último vuelo increíble, hacia los cielos; corajudo, valeroso, intrépido, hasta el final… pero falló, no podía ser de otra manera, y su libertad se esfumó, y mis ojos se achinaron, como si escaldados…



Mi padre tuvo razón desde el principio, las había visto antes, su evasión y su derrota, y yo me había resistido a creer. Aprendí que los destinos se escriben y se filman, se viven, y no cambian, quizá porque no deben hacerlo, porque así son necesarios, para uno y para los demás. De nada sirvieron ni su maestría al manillar ni mis infantiles apoyos. Como un nuevo cristo acabado, alzadas las manos, espino en los brazos, contraído el rostro en lo amargo, su carrera –nuestra carrera- había terminado.



Y escaparon el de la bici y la maleta, y las dos ratas de túnel transformadas en remeros, y a los demás, todos los otros, a los unos los trajeron, los trajeron de vuelta al campo, y a los otros los mataron, les llenaron de balas las cabezas, los cuerpos, y las ganas de volver en el futuro a alzar el vuelo.

Y a Hilts lo metieron de nuevo en la nevera, como no podía ser de otra manera, porque no podía ser de otra manera, ahora lo sé... Porque él y sólo él podía seguir golpeando las paredes, ese hormigón de la tristeza, con su pelota, una y otra vez, hasta la extenuación, retumbando, haciendo escuchar su eco de agalla y rebeldía en todo el campo, en toda la guerra, en los tímpanos de sus perros carceleros, primero por él, y luego por todos los que allí quedaban, encerrados, privados, y también, cómo no, por todos los que se fueron, que se fueron, sí… pero que no lo consiguieron…

© JIP