Vida Puta y Sin Talento

¿Rebasando el punto límite? El no retorno. Quizá. Pero, ¿hay límite en la caída?, ¿tiene fondo el vacío? Y, en todo caso, desde dónde precipitarse, tirarse incluso, desde dónde empezar uno a deslizarse hacia el abismo del no volver jamás…

Quién lo sabe… No yo, desde luego…

Porque no hay respuestas.

No.

Pero sí la obligación de preguntarse, una y otra vez, mientras no desciendan las tinieblas.

Todo se reduce a un inaprensible vértigo de dudas. ¿Siempre ha sido así? No lo sé. Supongo que no, que hubo un tiempo en que uno es demasiado pequeño y el resto del mundo demasiado grande, así que la distancia entre uno y el resto se hacía insalvable, no había lugar, todavía, para la consciencia, la terrible consciencia. Pero era tan sólo una cuestión de tiempo. Sí, el despertar, abrir los ojos, para y por la muerte… Así que no sé desde cuándo, pero sí que hace bastante que es así, o mejor dicho, que no puede ser de otra manera…

¿Por qué?

Porque no hay respuestas… Aunque eso es en sí una respuesta, así que, de nuevo, quién sabe…

Pero, de existir, el punto límite, debe estar cerca, lo presiento, lo olisqueo, como rata sucia en naufragio que empieza. Porque sí, porque noto que las vías de agua son ya demasiadas, siento que estoy empezando a ceder y que no tardaré en hundirme en un océano de fangos, e interrogantes, totalmente derrotado.

Estoy demasiado cansado y demasiado viejo…

Demasiado cansado para más batallas…

Demasiado viejo para ciertas magias…

Me siento cansado y viejo, sí, y también algo desquiciado. Mira todo lo que has escrito últimamente, toda esa ingente cantidad de palabras convulsas, retorcidas. Hay que estar un poco loco, o bastante, o del todo, para querer escribir, necesitar escribir semejante cantidad de palabras; sin lugar a dudas, sentirse ya definitivamente del otro lado. Bueno, ¿y en qué ocupar el tiempo sino en eso? Me paso las horas muertas tirado en el sofá, sin más anhelo que el de la nada, a ratos durmiendo, a ratos agonizando pensamientos, y aun así quedan horas… Horas que vivir, con la obligación de respirar, en vano esquivando la mordedura de esa sombra de pánico alienador que es la soledad. Quemo mis instantes miserablemente y aun así queda tiempo… Inconcebible tiempo…

Tiempo desgarrador: Tiempo silente: Eternidades de angustia; esperando… esperando, sin saber exactamente qué, hasta que se te acaban las ganas, de dormir, de existir, incluso de escribir… y si ni tan siquiera ya la palabra significa nada, entonces lo estás...

Acabado.

De modo que te lo dices, a gritos y a cuchilladas, que empiezas a estar harto, de todo y de todos, sobre todo de ti, y que lo mismo te da implosionar que reventar, irte al carajo hacia dentro que llevarte por delante a todos los demás. Podría hacerlo, sí, ahora mismo, estallar, pintar de entraña y tuétano mis afueras, acercarme ya a la barra, y pagar mis copas, liquidar cuentas. Sería un instante, y luego nada. O eso pienso. Más vale…

Un estampido sordo, vago, fútil, y las dudas se apagarían, cesarían los temblores, morirían al fin los dolores, del alma y de la carne, y del mundo, este mundo, sí, el mío y el de los demás, de los otros, si es que en verdad existimos…

© JIP