Caídos sí, no muertos, ya postrados titanes están los hombres de resuelto pecho sobre las más gloriosas sepulturas: las eras de las hierbas y los panes, el frondoso barbecho, las trincheras oscuras.
Siempre serán famosas estas sangres cubiertas de abriles y de mayos, que hacen vibrar las dilatadas fosas con su vigor que se decide en rayos.
Han muerto como mueren los leones: peleando y rugiendo, espumosa la boca de canciones, de ímpetu las cabezas y las venas de estruendo.
Héroes a borbotones, no han conocido el rostro a la derrota, y vicotoriosamente sonriendo se han desplomado en la besana umbría, sobre el cimiento errante de la bota y el firmamento de la gallardía. Una gota de pura valentía vale más que un océano cobarde.
Bajo el gran resplandor de un mediodía sin mañana y sin tarde, unos caballos que parecen claros, aunque son tenebrosos y funestos, se llevan a estos hombres vestidos de disparos a sus inacabables y entretejidos puestos.
No hay negro en estas muertes claras. Pasiones y tambores detengan los sollozos. Mirad, madres y novias, sus transparentes caras: la juventud verdea para siempre en sus bozos.
Miguel Hernández "Viento del Pueblo"
Hay ABISMOS de los que ni siquiera los VERSOS, tal vez, deberían atreverse a devolvernos la MIRADA...
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1º Enhorabuena JIP, por la reciente inclusión de tu blog en blogteratura!! 2º Sólo la literatura es capaz de salvarnos ante el horror que nos rodea. Hermosos versos. 3º Qué niño más mono el JIPeque!!!! ajajaj. Saludos desde lejos.