Decía Mario Benedetti en su pequeña gran novela, "La Tregua", que "la postergación es un arma terrible y suicida", que la seguridad de saberte capaz de algo mejor es lo que acaba por llevarte a la rutina aletargante, la frustración, el transcurrir... ¿Será verdad? Tengo mis reservas. Acaso el postergarse no sea sino la excusa sobre la que escudar nuestro miedo a vivir y a ser felices, nuestro exacerbado pánico al fracaso. ¿Quién puede decir que no está donde está porque ese y no otro lugar es el que se ha ganado?, ¿quién se atrevería a decir que no ha conseguido -o conservado- esto o aquello otro porque no ha sabido apostar a ganador cuando debía?, ¿cómo demostrar que se es merecedor de algo sino haciéndose con ello?... Todo y todos tenemos un un tiempo, todos y todo tiene un porqué en esta vida en la que nada es casual, de modo que lamentarse por lo que se ha dejado de ser, por lo largamente anhelado y jamás alcanzado, no son más que palabras, quizá, si me apuro, hasta patrañas... Benedetti se corrige a sí mismo al final de su novela: "Lo más trágico no es ser mediocre pero inconsciente de esa mediocridad; lo más trágico es ser mediocre y saber que se es así y no conformarse con ese destino que, por otra parte (eso es lo peor), es de estricta justicia"...

He decidido comenzar a escribir una especie de diario, un cuaderno en el que anotar todo esto que me está pasando. Lo necesito, no puedo postergarlo más, no debo postergarme más. He de conseguir decirme a mí mismo el cómo y el cuándo de esta nueva vida que he de empezar, una vez más, de cero, pero consciente de todo lo perdido y todo lo mucho que no ha de venir mal que me pese. Pero la vida es así, y si todo en ella tiene su tiempo y su porqué, y yo estoy aquí hablando de por qué necesito escribir sobre cómo he de recomponer mi vida tras el naufragio, es, precisamente, porque no había más posibilidad que la del naufragio... ¿Acaso de haber una mejor no estaría ahora en ella?, ¿no estaríamos ahora en ella?

Tengo ya unas anotaciones, apenas un par de páginas manuscritas, y un título simple pero esclarecedor. Quedarán él, el título, y las páginas que le sucederán, en mi secreto, no creo que este sea su lugar, pero sí al menos os haré partícipes del verso con el que lo he encabezado todo, más que nada por su rotundidad. Es de Rilke, y dice así:

"Pues lo bello no es más que el comienzo
de lo terrible"

Pienso que toda la luz y la sombra que he de conseguir sacarme de dentro, como espinas, como veneno, cabrán perfectas dentro de estas palabras...