Habla Bukowski, acerca del Abismo de la Página en Blanco:

"Tenía la oportunidad de utilizar la máquina de escribir. Poco bueno salió de aquella máquina. André era capaz de hacer que aquel chisme funcionase casi perfectamente. Era extraño que él fuese tan gran escritor y yo no. No parecía que hubiese tanta diferencia entre nosotros. Pero la había: él sabía cómo colocar una palabra tras otra. Y cuando yo me senté delante de aquella hoja en blanco simplemente me quedé allí sentado y la hoja me miró.Cada hombre tiene sus diversos infiernos, pero yo llevaba una ventaja de tres largos a todos los demás".

en El Día que Hablamos de James Thurber
incluido en "Erecciones, eyaculaciones, exhibiciones"

Lo estoy viendo allí, a Hank, alias Chinaski, alias Follawski, alias Bukowski, sentado frente a la máquina de escribir, hecho un ovillo, todo espaldas y cabeza, como un gato gordo y viejo, mirando fijamente el papel blanco, tan fijo y tan quedo como sólo pueden mirar los gatos gordos y viejos; quizá no borracho pero sí contento, o tal vez sí borracho pero no curda perdido, pensando, pensando, haciendo correr su mente sobre las ideas, buscando, buscando, y no dando con nada, una y otra vez, con nada digno de ser inmortalizado en la jodida blancura del folio que también le devuelve la mirada, fija y queda, felina; como el abismo nietzscheano, desafiante y encabronador, y en cierto modo, por qué no decirlo, gatuno. Puedo verlo perfectamente, nítido, como en un espejo que refleja una figura, la mía, Javi, alias JIP, alias antiguo replicante, ovillada, todo espaldas y cabeza, mirando fija y quedamente el papel, todavía blanco, todo él desafiando, riéndose gatuno de mí, de que no pueda marcarlo, mancharlo, violarlo ni tan siquiera con una condenada línea...