Vida Puta y Sin Talento

"Lo peor es que te preguntas de dónde vas a sacar bastantes fuerzas la mañana siguiente para seguir haciendo lo que has hecho la víspera y desde hace ya tanto tiempo, de dónde vas a sacar fuerzas para ese trajinar absurdo, para esos mil proyectos que nunca salen bien, esos intentos por salir de la necesidad agobiante, intentos siempre abortados, y todo ello para acabar convenciéndote una vez más de que el destino es invencible, de que hay que volver a caer al pie de la muralla, todas las noches, con la angustia del día siguiente, cada vez más precario, más sórdido.

Es la edad también que se acerca tal vez, traidora, y nos amenaza con lo peor. Ya no nos queda demasiada música dentro para hacer bailar a la vida: ahí está. Toda la juventud ha ido a morir al fin del mundo en el silencio de la verdad. ¿Y adónde ir, fuera, decidme, cuando no llevas contigo la suma suficiente de delirio? La verdad de este mundo es la muerte. Hay que escoger: morir o mentir. Yo nunca me he podido matar.

Conque lo mejor era salir a la calle, pequeño suicidio."

Louis-Ferdinand Céline, "Viaje al Fin de la Noche"

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Lo cierto es que llega un momento, el puñetero día, en que te sabes hasta los huevos, los mismísimos, bien gordos y bien jodidos, así que te lo preguntas, ¿por qué demonios no has estallado todavía? ¿Por qué persistes en el aliento, contumaz, encajando una tras otra, las mil y una perrerías, hijoputadas, como un boxeador acabado en un su último combate que, no obstante, jamás termina: con el hígado en la boca, pues, en suma, día tras día, hostia tras hostia, palabra tras palabra, persona tras persona, ¿humanas?; alienador. No importa cómo llegaste hasta aquí, quiénes te trajeron ni cómo, porque ya lo estás, jodido y en el borde, a punto, encendida tu mecha, en los segundos, que se agotan, la cuenta atrás: ¿cuántos podrías?, llevarte por delante, en tu caída, la escapada, verte al fin liberado del asco profundo de las palabras, y de las lenguas que las paren, y las bocas que las paren, y las laringes que las paren... Sentirte así, el último zurullo, la cagada postrera, verdadero y pestilente guiñapo, harto de de la luz, ¡hijaputa tremenda!, maníaco de la sombra, ¡hijaputa tremenda!, y no ser ya siquiera capaz de llorar... No ser, con todo, más que un cobarde, El Cobarde... el Valiente y tremendo Cobarde ¿incapaz de hacerse estallar?...