La cosa no acaba de funcionar, no tira ni a la de tres. No hay que ser ninguna lumbrera para darse cuenta.

Hace aguas irreparables por brechas inachicables.

Mierda de frase...

Hablando de mierda, hace unos días leí por ahí en algún blog que la mierda ocurría, "shit happens" escribió, como queriendo decir que "A veces, de repente, en la vida, ¡pam!, héla ahí, ¡LA MIERDA!". Como si en verdad el asco profundo fuese un zurullo apestoso y cabrero que de tanto en cuando cupiese la posibilidad de encontrarse en el caminar de rosas que es la vida. Entonces pensé "es al revés"... "a veces, de tanto en cuando, 'light happens', y todo el resto es mierda y asco, y también hartura de vivir".

Por suerte la vida es sólo vida; se cura con un algo de muerte...

Una lectora me escribió algo así como que yo, o el personaje que pretendía encarnar, o lo que quedaba de ambos tras tan terrible mezcla, era "un quejón", y yo le respondí que por supuesto. Que lo soy. ¿Acaso no tengo boca?, pues me quejo... ¿Acaso no tengo culo?, pues me cago en todo... Al fin y al cabo la felicidad de todo bicho viviente no consiste sino en aprovechar al máximo las potencialidades de todos sus agujeros. De modo que allá cada cual, que cada uno folle o joda o coma o cague o espute lo que quiera o buenamente pueda. O que no lo haga. Es libre y sus orificios varios también deberían serlo...

Yo por mi parte no me conformo.

¿Es ese el secreto para mantenerse a flote?, ¿en lucha?, vivo aunque tocado, en pie todo y lo jodido, ¿a este lado todavía del tiempo de lo posible? ¿No conformarse? Tal vez... Quién sabe... Y lo cierto es que tanto da, porque el aire en el que nos ha tocado movernos, que aspiramos y expulsamos por nuestro variopinto corolario de orificios, no está hecho de respuestas.

Así que mis opciones son la queja y la derrota, el vuelo bajo, rasante y homicida, que no suicida... A Cioran le leí hace tiempo que el suicidio sólo se da entre los optimistas desengañados, que los pesimistas apenas se matan, nos matamos, porque no teniendo razón alguna para vivir, tampoco la tenemos para morir...

A Djuna Barnes y su "Bosque de la Noche", en cambio, la he estado leyendo estos últimos días en los que no he escrito nada, y de todo lo mucho y bueno que le he leído (aparte de recomendaros encarecidísimamente el libro entero) me quedo y os dejo con esto:

"Nora tenía la cara de la gente que ama a la gente, una cara que sería torva cuando averiguase que amar sin reservas es ser traicionado. Nora se robaba a sí misma por todo el mundo. Insensible a la advertencia, cuando quería recordar, ya había sido defraudada. Los viajeros de todo el mundo le sacaban buen partido porque siempre se la podía vender. Y es que ella llevaba el dinero de la traición en su propio bolsillo".

Conque así es -o me parece-, que la mierda y el asco "no ocurren", sino que "son", como la vida que también es y se deja sentir, en el hígado y en las puñaladas, y en el aliento que siempre vuelve, y en el estupor de vivir, que nunca se acaba... Aunque por suerte no es para siempre...

No hay mal que no se cure con un algo de muerte...