Vida Puta y Sin Talento

           Resulta difícil llorar. Es lluvia lo que me resbala por las mejillas, las lágrimas son demasiado caras.

           Sepultado bajo un gris que se abigarra por momentos el cielo descarga la tempestad con furia sobre el camposanto.

           Y tú estás muerto.

           Ya ves compañero, los elementos honran con su presencia tu entierro y tu amigo del alma, en cambio,  no es capaz de soltar una maldita lágrima. Así de puta es la vida. Irónicamente, este ejército de mármoles ensabanados, tus próximos y eternos compañeros, no cesa de derramar lágrimas, como si los muertos: liberados como se saben de esta amarga lucha que es vivir y respirar, hubiesen dado rienda suelta a todo el dolor que no pudieron desahogar cuando tocaba, liberados como se saben ya de la esclavitud del aliento. Lloran despacio los nombres y apellidos, seguros de su anonimato, pues perecedera es la memoria que los guarda. Lloran también los epitafios, ha tiempo perdida la emoción de su mensaje y el lustre de sus letras. Bajo cada lápida mínimos riachuelos de dolor largamente contenido corren con parsimonia hollando a su paso la tierra y el tiempo que fueron su causa. Allá, a lo lejos, está tu recuerdo recién convertido en hierática piedra.

           Tú también te lloras.

           Mientras, alrededor de tu mortaja, el falso teatrillo del duelo ansía acabar cuanto antes la función de esta noche, así se abismarán más rápido las imágenes de tu carne corrupta y tus huesos polvorientos; podrán continuar cuanto antes su anestesiada existencia.

            No te creas sus lágrimas, no son verdaderas, porque no es a ti a quien lloran, sólo lamentan una contumaz impotencia. Porque tú, querido amigo, ya no formas parte de sus vidas.

            Tú ya estás muerto.
           
            Sí, resulta difícil llorar, tú lo sabías bien. Siento estallar un vacío completo de dolor y aun así no consigo llorarte. De algún modo esperaba algo así de ti. Tu mirada lo dibujó claramente ahora hace un año cuando nos despedimos, pero no quise ver. No has dejado ni una nota, ni un porqué, sólo tus sesos, de rojo teñidos, esparcidos por el suelo... Siempre me jodió tu cabrón sentido de lo melodramático.

            Cuando ayer tu madre me pidió un porqué entre llanto y llanto no supe qué contestar. “Tú lo conocías bien”, me dijo. Tenía la cara roja e hinchada, se agarraba el vientre furiosamente, como añorando esa carne de su carne traída al mundo con tanto amor y sufrimiento, que ahora permanecía yerta, cerúlea, en el fondo de una caja completamente cerrada porque ni siquiera dejaste a los tuyos un rostro de muerte que velar. Esa instantánea quedará grabada para siempre en mi cabeza... “No lo sé... lo siento. No sé por qué lo hizo...”
           
             Mentí, ya lo sabes. “Es duro vivir con miedo, ¿verdad?”

            Míralos bien, compañero. Apuesto a que jamás pensaste que tu muerte convocaría a semejante tumulto. Mira a tu madre, obsérvala bien, de nuevo buscándote en su barriga. Puede que ella sea la única que verdaderamente quisiese venir aquí hoy… ¿Yo?... Bueno, no sé qué decirte, algunos de ellos responden ya tu pregunta: me dirigen miradas de desprecio y torvo desdén; seguramente piensan, “menudo amigo, ni tan siquiera tiene la consideración de acercarse a su sepultura… con quedarse allá lejos y mirar tiene bastante…” Me importa bastante poco lo que piensen, a ellos les gustaría estar aquí, junto a mí, y no allí, a tu lado: les repugna pensar que tu hedor y tu sangre coagulada no están lo suficientemente lejos. Tanto da lo cercano que me encuentre a la tierra que te cubre, ¿no crees?, porque en esa caja ya no queda más que carne corrupta.
   
            Tú sabes que a nadie tu muerte le duele más. Ni siquiera a tu madre... Porque ella se mantendrá en el medio de tu muerte igual que vive en el medio de la vida, ella no ha de escarbar en tu dolor como sí en cambio voy a hacerlo yo, quién sabe si no durante el resto de mi tiempo. Crecimos juntos y juntos aprendimos lo que era la vida, o lo que parecía, es una lección jamás aprendida del todo. Te vi crecer y te vi llorar, contemplé impotente cómo te alejabas de la realidad, cómo te encerrabas en un mundo interior y subterráneo sin posible escapatoria; el temor al vacío y al sinsentido adueñándose de ti. Siempre fuiste de una sensibilidad extrema, del todo incompatible con este mundo. Fue tu elección y la respeté; jamás la comprendí. Ahora me arrepiento de no haber intervenido, haberlo intentado al menos. Quizás algo, no sé qué, hubiese estado en mis manos... Sí, lo sé, iluso, iluso, iluso… intento engañarme pero es inútil: soy demasiado consciente de todo... Sí, es duro vivir con miedo...

            Sin embargo es ahora cuando empiezo a saber algo de tus motivos. El dolor me ha hecho despertar. Acaso la vida no sea más que eso, dolor y tiempo; dolor y sufrimiento en variedades infinitas y tiempo para disfrutarlo. ¿Quién sabe?, a lo mejor has encontrado el camino correcto, porque muerto como estás me doy cuenta de toda la libertad y todas las lágrimas que has ganado. Algo de lo que yo careceré mientras el corazón no se me astille al fin, diga basta o explote.

            ¿Sabes?, esta noche he tenido un sueño extraño, muy turbador. Deja que te lo cuente ya que fuiste el protagonista.

            Llovía, como ahora,  y los dos nos encontrábamos en azotea inmensa. Había allí unas chimeneas largas vomitando humaredas blancas. Estabas sentado frente a mí, te llamabas Batty, y tu pelo cabalgaba entre el oro y el blanco, como un haz de aria luz bastarda. Ni el frío ni el agua te inmutaban, tampoco el dolor, ¡y sufrías! Tus pupilas inyectadas en un índigo brutal y al borde del ocaso me amenazaban... Yo, en cambio, débil y cansado, postrado frente a ti, contemplándote entero vencido por el estupor, me sabía derrotado y mi nombre era Deckard.

            No me preguntes a qué viene todo esto que te cuento, no pretendas darle sentido al absurdo precisamente ahora, cuando ya es tarde para todo. La mente es tan compleja y nosotros tan ciegos que no podemos aspirar a saber de sus raíces... Recuerdo muy vivas tus palabras en aquellos momentos: "Yo He visto cosas que vosotros no creeríais. Atacar naves en llamas más allá de Orión- He visto rayos C brillar en la oscuridad cerca de la Puerta de TannHäuser. Todos esos momentos se perderán en el tiempo como lágrimas en la lluvia... Es hora de morir...".