Vida Puta y Sin Talento

Hazlo o no lo hagas, pero no lo intentes...

VICTORIA

Los tratos que hemos cerrado

los hemos

mantenido

y

al cercarnos

los perros de las horas

nada

 pueden

arrebatarnos

salvo

la vida.

Charles Bukowski                   

Te quieren fuera y te quieren a punto, te quieren marginado y productivo. Quieren tu miedo, quieren tu pánico, quieren tu perpetuo temor. Quieren tu cartera, quieren tu sudor, tu nombre en las listas de los dormidos, tu nombre fuera de las listas del paro, del seguro, de los pensantes; maledicentes, cínicos, aventuradores. Te quieren obcecado, te quieren hundido pero solícito, soñante pero engañado. Te quieren ahí, pero fuera, con casa pero sin alma, con letras y plazos y coche enecientos caballos pero sin espíritu veloz sobrevolando puertas. Te quieren en la habitación sin salida. Al borde de la cuerda, al borde de la cuchilla, al borde de la caja de somníferos. Te quieren a un paso de las armas, a un tan pequeño salto de la rabia. Te quieren rebaño, te quieren piara, te quieren pocilga maloliente previa al matadero. Te quieren cansado, te quieren reventado, te quieren a justo un escalón de la locura, pero siempre a uno y sólo a uno, ni en ella ni ajeno a ella: justo a un puñetero y último segundo de la sinrazón. Nada quieren saber de tu intrínseca música, de tu íntima verdad. Sólo tu número, tu código de barras, dígito de control, límite de tarjeta, nómina: original y fotocopia. Te quieren en bruto, negro y hecho un asco tras 10 horas de mina o 12 de encofrado; esclavo diamante. Te quieren en neto; limpio, resplandeciente, oliendo bien; en las bodas, en los supermercados, en los concesionarios, en los estadios, en las urnas, en las manifestaciones, en las farsas tras los atentados, hecatombes y genocidios; esclavo producto manufacturado. Te quieren postrado y te quieren refinado. Como un azucarillo blanco tirado al café negro de la rapiña. Quieren que seas feliz, que lo pases bien, encarecidamente felicísimo y con muchos hijos, muchos perros, muchos gatos, muchos respetables monovolúmenes y 4X4, y que ninguna guerra los haga pedazos. Ninguna peste los llene de bubones. Ningún cáncer/sífilis/sidazo les haga gastar un solo céntimo en un vacuo intento de cura, una estúpida esperanza de quizás vivir. Pero al tiempo la quieren. La aman. La desean lubricentes y salidos. Tu enfermedad. Tu agonía. Tu muerte. Que los maricones se enculen todos a oscuras y sin condón, que entre ellos se infecten y se borren de una vez de la faz de la tierra. Que las putas inunden las esquinas de herpes, ladillas y pus blenorrágica, y las arcas de los laboratorios de sucios denarios. Que los mariditos y las mujeritas follen lo justo y sin barreras, como manda el supuesto dios, y que llenen el mundo de vástagos y bastardos que engrosen a la larga las filas de los ejércitos de soldados, huestes de consumidores, divisiones de zombis sin voluntad. Y que luego ella lo engañe a él mientras él también la encuerna a ella; y los niños mirando, y las abuelas cuchicheando, y las familias susurrando, y no sé cuántas manos, en la sombra, frotándose untuosas. Hasta que ella lo deje y él la mate. A golpes. A hostias bien dadas. A puñaladas. ¿Y en el entretanto?: los interrogantes bien lejos. Las ilusiones bien lejos. Las pupilas brillantes eso mismo, no ya lejos: ¡apagadas! Sin color. Sin sabor. Sin dolor. Ellos miran por vuestro bien, cuidan de vosotros. Velan por vuestra ataraxia. Que no sufráis, no lloréis, no temáis, no penséis, no viváis, no luchéis, no lo hagáis… sobre todo eso, que no lo hagáis, lo que sea, que no, por favor, que ni se os ocurra tener iniciativa propia. Que no advengáis esteparios, unilaterales, unívocos, conscientes, derribadores... que no sepáis de la sangre en vuestra sangre… Eso quieren. Eso os quieren… Del “te” al “os”, empezando por “uno” y acabando con “todos”…

La primera: La gata está por cumplir un año, le ha salido un bigote negro y está más o menos igual de enana que cuando me la trajeron. Soy un amo terrible; sigue en celo y yo sigo sin querer darle un poquito de gato...

La Segunda: El pasado martes visitó esta ciudad perdida de la mano de Dios (Reus, para los despistados) el ¿escritor? Jorge Bucay, alias Jorge Bukkake. Por supuesto no fui a verlo; tengo muy claro que ningún "alquimista del aliento" me va a decir cómo carajo he de sonreírle a la vida.

La de después: Un día antes de lo de Bukkake pasé el día en Zaragoza, ciudad confitera y de grandes mujeres. Muy grandes y muy golosas las mañas, sí señor... Por cierto, "comí" en un Burguer King y me quedé tan ancho, oyes...

Entre la de después y la siguiente: He decidido que puede ser buena idea volver a liquidar más de mi tiempo reabriendo "VideoaRenA"... Ahora sólo necesito reclutar a unos pocos lo suficientemente desquiciados como para escribir conmigo en ella.

La mitad: Creo que ayer cogí frío y ahora estoy constipado... cof, cof...

Otra: Últimamente no leo una leche...

Otra más: Últimamente no escribo una leche...

Y otra: Últimamente no duermo una mierda...

De lo cual derivo que:  mis "últimamentes" no tienen ni puta la gracia...

Menos mal: Quizá se deba a que tengo ya la mente "ultimada", esto es, finiquitada, es decir, periclitada; o sea, ¿en las últimas?

Bonus Track: ¿Se nota lo poco que tengo que contar? Bien podría haberlo dejado en "5 observaciones estúpidas así como el que no quiere la cosa..." y el resultado habría sido más o menos el mismo. 

Hasta luego.

A vueltas con Zaragoza confesaré que uno de los momentos más gratos que estoy dispuesto a confesar aquí fue el encontrarme su Paseo de la Independencia rebosando poesía, así, como suena, quiero decir, tal como se lee... Versos aquí y allá, llenando los arcos del paseo, inundando sus aceras, rimas e imágenes y palabras resbalándote por la cabeza y hombros si es que estabas dispuesto a alzar la mirada; dejarte encantar. Se trataba de "Con la Voz y la Palabra. Poesía en la Calle". ¿Alguno se imagina una iniciativa así en una ciudad gobernada por la derecha?... Eso mismo, yo tampoco. En fin.

Os traje un par de poemas directamente de aquel Paseo de la Independencia, los dos que más me calaron:

"Cuando hayan transcurrido mil años,

acaso sólo seamos la fecha desnuda

que limita la aventura de la vida

y el nombre de una hermosa ciudad

que recorrimos con asombro"

                                                                                                             José Luis Rodríguez García

"La muerte, lo sabéis, es el más largo viaje

y lo hacemos tendidos en el suelo, quietamenete tendidos,

mientras la luz se alarga dorando lo distante"

                                                                                                      Manuel Pinillos

Si la muerte es como el resplandor helado y alejándose de una vela en nuestro viaje tendido a la nada, si es como la memoria de una ciudad verde que tiempo atrás acogió parte de nuestros contados júbilos, entonces la vida debe ser La Llama: una débil a la vez que furiosa llama, ardiendo y crepitando, derrochándose junto al lecho de un enorme río, consumiéndose frente a las puertas de una anciana catedral, escanciándose segundo a segundo bajo la sombra de unos jardines viejos y sabios; ese fuego moribundo en cuanto naciente, y por eso mismo tremebundo, indestructible... ni en lo vivo ni en lo inerte...

Bueno, "Anónimo", quienquiera que seas, felicidades, lo has conseguido, pleno, tú ganas, espero que rías a gusto y tan a gusto o más estés contigo mismo, con la persona que eres, si es que se te puede llamar "persona". Desaparezco.

Que brindes muy bien por todo lo que has arruinado.