De todos modos, ya que preguntas, no soy ya hombre para odiarte, para odiar a nadie; me faltan, no ya el tesón, ni las agallas; en algún lugar, no sé dónde, en qué desvío o encrucijada, me dejé olvidado el par de garras. Aunque no olvidado en realidad, sólo pesaban; pesaban demasiado. Siento la puerta, siento la barrera, disculpa los hombros caídos como telones negros sobre un escenario dinamitado: quisiera haber sido mejor en todos los aspectos, incluso aquéllo, poniéndonos en lo peor, mejor enemigo, mayor adversario. Supones bien, es tarde ya para casi todo excepto para esta terrible noche en la que todas las luces salvo una, ésta, la mía, se han apagado. Estas calles no son las calles pero sí el viento; viento y locura, aquí, allá, sangre adentro, terminan siempre por ser los mismos. Tanto tiempo fuera de la vida de qué nos ha servido; tantos días haciendo de mi carne grito, de mi alma desafío, creyendo plantar algún extraño tipo de batalla a los aires. Y al final qué, sólo esto, el sollozo bajo, el torpe gemido, ni siquiera el llanto, vedada la lágrima, a solas en la última antesala; suerte tenemos de que el dolor no me convirtió en vidrio, que me hizo roca, me sorbió todo lo vivo y líquido desde el hígado hasta el tuétano. Todos los huesos roca; todos los brillos roca; la savia también roca: soy la madera de la que nacen los gigantes, los mismos que hielan la noche con su tuberculosis: el miedo, el pánico, el suicidio, la dúctil memoria... Así que duerme, lo mejor sería que durmieses; olvida, di que no, que no con la cabeza, haz como si nunca en ti una idea de mí, ni siquiera un recuerdo, hubiese existido. De todos modos la vastedad de mi odio siempre te cayó grande, y a mí seguir siendo vida empieza ya a pesarme demasiado. ¿Oyes eso? ¿Oyes venir los gigantes?