Vida Puta y Sin Talento

Es parar el oído en cualquier calle

y no pescar al vuelo otra cosa que

síndromes, síntomas, dolor agudo, enfermedades,

tumores de otros que vinieron para quedarse.

 ***

Vincent Price está cadáver y su legado

de hombre-moscarda ya no vale;

esas viejas carnes

-plástico, pintura, gomas todas, látex varios,

pelos de burra, cartón de ojos facetados-

ya no asustan a nadie.

***

Al pensar en el hombre del mañana:

el no-hombre;

Neo-Hombre

-cual si un Keanu Reeves pero sin tanta chulería:

le quitas de un manotazo las gafas

y de una hostia la restante tontería-,

 es brandelmosca quien surge tras la bruma:

Goldblum + Cronenberg + mosca;

metáfora del sida que nos mata,

el cáncer que nos finiquita,

especie que agoniza,

vidas condenadas que terminan...

***

Y aun así persistimos en la alquimia prometeica:

más que la heroína, la coca, la maría,

la puta y maldita cafeína,

ella nos pone, ella nos engancha,

ELLA...

nos excita;

somos adictos irredentos a la vida

-cuando el tábano cuánto nos toca los cojones?,

apenas unos días.

***

Nos sobrepasan su aplomo y santa paciencia,

su errático vuelo de epiléptica plumilla,

también su prominente afán de monotonía,

como ese bzzzz-bzzzz, bzzzz-bzzzzear seco, sordo, yermo,

que jamás osó -ni pretendió- significar nada.

***

Para ser todo lo humanos y sapiens que nos pretendemos

nos gana todavía su orgánica, simple, óptima sabiduría:

por más que fusionáramos genoma, nombres, inteligencia,

persistiríamos enfermos, sin captar su sentido del non sense,

seguiríamos adictos, enganchados a este engaño de la vida;

continuaríamos, brandelmoscas, sin saber aceptar ese momento del llegarnos la hora...