Vida Puta y Sin Talento

Es este un poema para preguntarme

(a la par que preguntarse)

por qué como ese río de Ángel González

avanzo de espaldas,

ni miro adelante ni atiendo

a mi Norte -que es el Sur-

de la vida, como todos,

finalmente,

almas hacia la muerte,

y tras éste último incendio,

cada ascua; ceniza candente,

tienda sutil,

indolora a su fuente.

* * *

Es este un poema de primeras horas de la mañana

tras una noche de escupir cerveza y maldiciones,

en la que preguntarse

(a la par que preguntarme)

por qué este mío es un fluir tan desrumbado,

todo oblicuos meandros,

panzas al sol mueren en mi centro las truchas

por no saber dónde diablo queda el río arriba.

* * *

Es este un poema, en fin,

y finalmente,

para cerrar el día antes incluso

de haberlo comenzado,

que todo a partir de su punto y final

ha de ser cuesta abajo;

seguir a la deriva, contra natura,

vuelto hacia dentro como calcetín sucio,

fuera espoleta, granada en el estómago,

preguntando en lugar de reir,

escribiendo en lugar de vivir...

dando pávulo, en suma, a versos como estos,

que sólo oxidan la superficie de la cordura,

exhuman las ganas y arrestos de volverte implosivo,

y poco más

-menos quizás esto sagrado, aquí adentro,

en lo hondo; la escritura, la gloria-,

nada aportan al ser

salvo llamarlo "perdido"

y hacerlo desgraciado.

* * *

Es este  en definitiva un poema que tras tanta pregunta

tan poca respuesta alcanza,

suelen ser así todas las sumas de palabras:

llegan al Sur de su Norte y se colman,

se copan,

arriban al mar periclitadas,

ansían la muerte, en fin,

y finalmente;

el amplio y profundo,

insensible blanco de la página...

* * * 

Para cuando quieres darte cuenta cayó la noche

y toda la savia, luz, agua que bajaste,

desrumbadas,

ni fluyen ni encienden ni sacian...

echadas a perder contra la playa,

apenas valen nada.