Horas...

Horas...

Horas...

Horas seguidas de puntos suspensivos

Horas de la mierda y minutos de la basura

Llega la madrugada y llegan los camiones

Los que recogen la mierda y la basura

Pero dejan siempre el limo del odio

La mugre de los días

E inoculan los sueños de pesadillas mecánicas

Miran arriba

Y la única luz que ven encendida es la de esta leonera

Este cubil de escritor que no escribe

Porque está demasiado ocupado dejándose consumir por el minutero

‹‹Otro que se ha vuelto loco››, se dicen

Y después a lo suyo

Siguen

Como las ratas, siguen

Como las cucarachas, siguen

Siguen como los "Jefecillos de la Hermandad del Puño Cerrado"

Hasta altas horas de la madrugada contando sus denarios

Pasa una hora y sigo así

Como parado

Y después de ésta la otra pasa

La siguiente

Y sigo así 

Como parado y alelado

Y no me detienes, ni me cesas

-ni me dices siquiera que pare ya de hacer rimas en ‹‹-ado››

que son, todo el mundo lo sabe, las de los malos poetas-

Ni me matas

Ni arremetes mi marasmo

Que me estoy haciendo no ya flor, sino cardo

De puro silente y quieto

¿Qué hay más puro que 

Aquello que ni mueve

Ni remueve

Ni conmueve;

Tu pálpito,

Mi garra,

Su cólera o condena?

Acaso una hora de nieve así...

Seguida de puntos suspensivos

Descendida sobre mi frente

Tu boca

Ambas muertas 

Este es el poema de un "Natural Born Loser"

Estos los versos que nadie se queda a ver

Porque el partido ya está en otro lado

Versos de bolsilibro en libros de "bolsisesos"

Letras que apestan a rincón de calleja

Esquina de liendre y persiana meada

Poco antes de las seis de la mañana

Las voces de garganta impotente y cuerdas vocales fláccidas

De paja a destiempo y semen gris de puro podrido

Melodía que perdió el festival de la OTI frente a aquella de Pratt

-‹‹La Balada de la Mar Salada››-:

El Tango de la Lefa Malgastada en el Fondo de una Goma sin Marca

 En el fondo de un coño sin nombre

En el fondo de un nombre sin alma

Anónima sombra de ruina especular

Que levanta acta notarial

30 euros el polvo

Mil pelas la mamada

De una vida, ésta, la mía, envilecida y porculada

Mañana será otro día

Y volveremos a jugar el divertido juego

De la ruleta rusa

De la realidad

-seis recámaras, cinco balas-

Porque estas horas...

Así

Seguidas de puntos suspensivos

 Nunca son horas de suicidio

Un sueño biomecánico, aquí dentro

Me impide liquidarme

Sabe que son muchas las horas...

Por delante

Mucha la mierda, la basura, el esperma caducado

Yogur de colmado de extrarradio

Que todavía está en mis manos eyacular...