Vida Puta y Sin Talento

Derribando mitos y paparruchas. En la Red no sólo no está todo, hay un buen montón de cosas que sí y que más valiera que se las hubiesen metido por donde bien les cupiesen, porque te tocan los cataplines no sabes cuánto. Como el otro día, por ejemplo, que sin quererlo ni beberlo me di de bruces con que la muerte de Saint-Exupéry ya no era el misterio envuelto en brumas de leyenda que fue siempre. Luego debe haber quien se pregunte todavía que qué función cumplimos los escritores, aparte de justificar programas de televisión que no duran un semestre y dar de comer a los sumplementos culturales. Pues enmendar los desaguisados que forman los historiadores sería una. Restituimos al mundo mal que bien la dosis de ficción y fantasía que ellos se cargan con sus descubrimientos. Pero como se te ocurra escupir sobre una piedra que lleva tres mil años muerta y dos mil quinientos enterrada se te echan al gañote...

Su problema, que comparten con tantos mad doctors -no todos de tebeo y serie zeta, alguno lo hay hasta colegiado-, es que apenas leen poesía, y no se saben de memoria, sin ir más lejos, los versos estos de Ángel González: 

"Hay mañanas que no deberían amanecer nunca
para que la luz no despierte lo que está dormido,
lo que estaría mejor dormido
y aún en el sueño vela, acosa, hiere"
 

Todo esto me recuerda la escena que viví no hace mucho en la librería Ferdinand Destouches, en el centro de París. El chaval le dijo al padre, "¡que no!, ¡que no!, cómprame El Principito con dibujos...", de lo que deducimos que el niño lo que se dice muchas tablas no tenía, porque a ver quién es el guapo que me encuentra hoy en día una edición del susodicho principito sin sus monigotes. Entonces el padre, que debía sentirse muy maldito por haber contribuido a traer al mundo un vástago tan mostrenco, le contestó, "No hijo, no, esas mariconadas no... Te voy a comprar el Hazañas Bélicas". El niño hizo un mohín de cagarse en sus abuelos y acto seguido se sopló los mocos. El padre totalitario y paramilitar acudió al dependiente: "Quiero un Hazañas Bélicas, por favor", a lo que éste le respondió tal que lo siguiente: "aquí ya no vendemos esa mierda, señor", y se quedó tan ancho. El señor padre del hijo bobo se quedó poco menos que paralizado. Transido por la muerte y algo más. Lo habían acribillado los boches nada más abrirse la compuerta de su barcaza. Estaba frito. Cadáver inerte en las arenas de Omaha Beach. Salvas al aire y banderas dobladas y festín de gusanos. Entonces el niño, que al parecer, todo y lo tonto, llegará a ser más listo que su viejo, se llegó hasta el mostrador gritando: "!¿Y El Principito, y el Principito... El Principito, eh, eh?!... ¡¿EEEEH?!"... "Sí, mira niño, aquí tienes todosestos..."

Mientras el chavalillo empieza a degustar los ejemplares visual y táctilmente, el padre ha conseguido permutar su condición de petrificado por la de huído con el rabaco entre las piernas. A partir de ahí ya no recuerdo más...

Y más vale que así siga.