Qué emocionante

pasar dos horas en un café

repleto de almas gritonas

inmerso en un buen libro

y que de pronto se te acerque

una tía buena

sonrisa increíble

al aire

cuarto y mitad de tetamen

y te pregunte

¿Está ocupada esta silla?

y tú respondas

aunque en realidad estés pensando

Mierda...

***

Qué emocionante

vivir aquí

habitar esta ciudad muerta

de reminiscencias penitenciarias

en la que puedes

-ojo al detalle-

poner el reloj

en hora

sólo con ver cómo todas

las cucarachas

de humanas extremidades

se encierran en sus agujeros

a ver la tele

inflarse de pitanza

y contar la calderilla remanente

del monedero.

***

Qué emocionante

volver a vender las horas

y las vértebras

a precio de usura

estar de nuevo en la rueda

machucante

del tengo un sueño

necesito dinero

y comprobar que no ha cambiado nada

que la turba apenas lee

pero sí en cambio compra más libros

que nunca

porque rellenan bien los huecos de los estanterías

en invierno aguantan el calorcito

dan lustre al apellido ante las visitas

y al fin y al cabo no se pierden gran cosa

pues los editores siguen a lo suyo

editando más basura

que letra

nunca en papel reciclado.

***

Qué emocionante

llegar a casa hecho una piltrafa

tras ocho horas de condena laboral

dieciséis de asco psicosocial

y tomar consciencia de que el buzón

vacío

es esa tan clara metáfora de una

vida

la tuya

que de puro hueca

insustancial

podría acabar

qué se yo

mañana mismo

por cáncer

por suicidio

o acceso despollante de botulismo

cartesiano

y que nadie el día después

lo sabes

-salvo tu jefe, quizá-

te iba a echar en falta.

***

Emocionante

escribir invectivas por la mañana

en esta sagrada media hora

de lucidez

que sucede al café con leche

y precede al alma engrilletada

los únicos treinta minutos al día

al año

que pueden aspirar a oler a algo

ligeramente similiar

a la victoria

y me doy cuenta

que podría seguir despotricando así

durante páginas enteras

pero que este aborto de poema

hace ya cinco versos que se me acabó...

Y encima voy a tener que cambiar el

maldito título

06/06/2008 21:14

Comentarios » Ir a formulario

Autor: cuvric

Brutal. Magnífico.

Fecha: 07/06/2008 02:56.

Autor: katakrek

¿Qué titulo era el anterior? jajaja

Por cierto, ya me han contado quq has vuelto al reducto Galatil... La vida es puta

Fecha: 07/06/2008 17:02.

Autor: Javier

Una prórroga hasta septiembre, una vez entonces, volveremos a tirar los dados...

Fecha: 07/06/2008 17:44.

Autor: el_rey_de_amarillo

A ver si tiramos esos dados antes con un Axis & Allies. Por cierto, ¿tienes "El día de la langosta" de Nathaniel West?, amigo del mente de Gatsby. http://www.epdlp.com/escritor.php?id=2433

Nos vemos

Fecha: 08/06/2008 16:20.

Autor: el_rey_de_amarillo

Ah, se me olvidaba. El poema es una mierda, pero huele mejor que ninguna otra de las que nos rodean. Lo único por lo que merecía un alto en el camino para oler, en el estercolero que nos rodea.

Fecha: 08/06/2008 16:25.

Autor: Javier

Rey, estoo... gracias por el comentario... supongo.

Fecha: 09/06/2008 08:23.

Autor: Pústula Vagula Blandula

Magnífico del todo, y si hez, cilindro perfecto y de redondo olor. Este alma también engrilletada le saluda y recuerda que si un acceso de botulismo le hace reventar por fin, este mundo será aún más aburrido y zafio para los que de puro testarudo aguantemos.

Fecha: 09/06/2008 13:21.

Autor: Danzante

Siento decirle que ni siquiera nuestros jefes nos echarían en falta...

Fecha: 09/06/2008 15:50.

Autor: Javier

Incongruente a la par que, esta vez sí, emocionante logro el mío, Vágulo Blándulo, que te digan que lo que escribes es una mierda, una hez, y tomarlo como cumplido.

Danzante, ha hecho usted la prueba empírica de desaparecer del mundo un lunes por la mañana sin mediar explicaciones de ningún tipo... Vería cómo la primera llamada perdida en su móvil no provendría de ninguno de sus seres queridos.

Saludo.

Fecha: 09/06/2008 15:58.

Autor: Danzante

¡Jajaja! Tiene usted razón, pero no tardarían en olvidarnos. A la mañana siguiente, contratarían a otro.

Fecha: 10/06/2008 01:36.

Autor: Javier

Eso por supuesto.

Fecha: 10/06/2008 09:21.

Autor: el_rey_de_amarillo

Saludos. Explicaré mi comentario. Tras leer tu poema, que me atrapó nada más concentrar mis iris por los pixels con forma Times New Roman, no pude más que expresar que el orbe es una pelota de excremento (dios es un excarabajo), por tanto, tu poema formaba parte del coprocosmos, sin embargo, olía de puta madre, canela entre zorullos. Espero que ahora se entienda mejor mi comentario...

Fecha: 11/06/2008 18:03.

Autor: Javier

Descuida, se entiende de puta madre, Yellow King; me encanta eso de ser el Mesías del CoproCredo.

Saludo!

Fecha: 11/06/2008 18:36.

Autor: Anónimo

"una tía buena

sonrisa increíble

al aire

cuarto y mitad de tetamen"

Cuando leo esto, me imagino a la pechugona hija del molinero amasando harina y me viene olor a pan.

Fíjese que odio la poesía y me lo he leído todo del tirón, sin agobios y disfrutándolo.

Fecha: 11/06/2008 18:45.

Autor: Javier

Mr. Anónimo, gracias, a mí también me encantan las panaderas, eche un vistazo a esta cosa mía y lo comprobará:

http://tannhauser.blogia.com/2008/040901-strindberg-come-pan.php

Saludo y vuelva por aquí cuando guste, por aquí la mayoría somos ávidos de las flecas y el escorzo sicalíptico.

Fecha: 11/06/2008 21:48.

Autor: Danzante

Confieso que me ha dejado en fuera de juego con esa mención a Sifredi. No pensaba en el miembro más famoso del porno, sino en un libro que me está encantando y parece tener vida propia.

Reconozco que mis textos están moderándose mucho últimamente, supongo que decaen a medida que mi blog pierde el anonimato, o porque mi estado de ánimo se ha endulzado un tanto. No lo sé.

Un saludo.

Fecha: 12/06/2008 01:17.

Autor: Javier

No se preocupe usted, Danzante, la culpa es toda de este servidor, cuyas asociaciones de ideas, in crescendo, ya no se pueden calificar ni de alienígenas.

Respecto a la también creciente pérdida de anonimidad de su covacha, ahora, es verdad, se encuentra ante una difícil encrucijada: hacerse el respetable, a riesgo de semejar lo que no es, o bien lo contrario, desatarse hasta el límite de sus extremos y ganar con ello la certeza de que los que se queden serán sus seguros hermanos de sangre. La primera es mainstream y populosa; la segunda impopular, pero sin duda mucho más atractiva.

Siempre a mi tenor, usted haga lo que le rote, clarostá.

Fecha: 12/06/2008 09:45.

Autor: Clara