Una; Grande y Semifinialista
Intento abstenerme a este impulso que tira, me empuja a ponerme al servicio de algo tan transitorio, más perecedero que todas las frutas o los peces abisales. Pero yo también, me digo. También formo parte del invento, esa máquina inmoral. Todos, de hecho. Así que mi único modo de detonarla. Tal vez. Ha de ser por fuerza desde dentro. La servidumbre primero. El sabotaje después.
Esta página que ni siquiera es página, tiene de papel lo que el día de ayer tuvo de gesta, que es nada, como nada podrá, lo sé, contra todas las páginas que ayer se redactaron, de madrugada se imprimieron, y esta mañana, temprano, han comprado muchos más de los de costumbre. Y ya a estas alturas de día cuelgan de las paredes de los adolescentes o envuelven el pescado de comensales de más bien baja estofa. Semifinales al fin. Y en los penaltis. E Iker, pese a su olor de santidad, no ha de vivir para siempre. Hoy, más que nunca, y al menos todo lo que dure la vida hasta el jueves noche, España vuelve a ser la que fue, aquélla tan temible y de tan temibles mayúsculas, en la que no se ponía el sol.
Detrás de los titulares, como es de recibo, como ocurre con todos los sueños exógenos, lo que les falta de auténtico les sobra de manufacturado, una cifra: 16 millones conectados a la caja tonta, postergándose hasta el pitido final. Un récord. El récord.
La sombra de siempre. El cochino dinero... En este mismo instante, mientras leemos, los cálculos sobre la pizarra: semifinal; 17, 18 millones...; y la final, si la ganamos, dando por hecho que también a los penaltis; los 20 pelados. Nos quedarán la mitad, otros 20 ahí afuera, desconectados.
"Pues entonces está claro, habrá que empezar a pensar en sacarnos de la manga el Rollerbol..."
MicroPoemos de la Era PostNocillar, 2008
19 comentarios
francotirador -
saludos!
Javier -
Y luego misto.
Joan -
Bu Bon -
Yo soy más de agarrarle de sus ralos cabellos y aporrealle la faz repetidas veces contra el bolardo más cercano. Y clavarle al asfalto, ya que estamos. Y misto también, qué demonios.
Ah, el Vat-69... Cirróticas nostalgias me invaden y recorren mi colon abajo, haciendo fuga de logan.
Javier -
Cuvric, qué el parece esta combinación: puñetazo en el hígado, patadón escrotal, botella de Vat-69 por el ánido, y luego misto.
Danzante -
¡Disfrute de la final!
cuvric -
-Desollarlo con Epiladys oxidadas y aplicar luego Vat-69 en cantidades industriales. Finalizar lanzando inopinadamente un misto.
-Cortarle los dedos de los pies para hacérselos tragar untados en paté la piara y hacerle tragar 50 litros de Vat-69. Otro misto.
-Puñetazo en el bazo y patada escrotal por cada una de las veces que ha dicho "podemos".
Y así.
Javier -
Y sí, Danzante, ¡finalista!, hay que ver... Nada como dejar fuera del campo la (camiseta) Roja para empezar a jugar como los ángeles. Dato sin duda sintomático.
Saludos!
Fdo. Plataforma Carreño es Matable, Mendiós!
Danzante -
esfien quinj -
Es cierto que me avergüenzo de mí mismo cuando saco al perro después de un partido así y veo a mis semejantes celebrándolo con las caras pintadas y las banderas ondeando al viento, haciéndome despertar del sueño al instante para recordarme que soy un apátrida sin remedio cuya única bandera que me representa es la del Barça y el único grito que profiero es el "Desperta ferro" de los legendarios Almogavers, ilustres mercenarios al servicio de la espada (y el oro)
Pero claro, el fútbol es una de mis pasiones, la española es mi selección, así que estoy contento y esperando al domingo para ver el partido (y leer su post, por supuesto)
Un saludo.
Javier -
Me descolocó usted con su anglo-alienígena transcripción. Más parecía lo nuevo de Rammstein, mendiós!
cuvric -
Javier -
Cuvric, usted, como siempre, es un valor seguro, siempre en el lado zetoso de la vida, aunque que me rebanen el cuello si sé de qué coño me está hablando. Recuerde que ya no soy el Vaugan que usted conoció; he perdido muchas facultades. Explíquese, mendiós!
Bruce Bubonner, tanto si pierde como si no pierde, sepa que espero de usted una crónica de sus sucesos post-semifinal. En cuanto al 98, comparto con usted que no ha habido letras como las de entonces, quizá porque además de no tener ya Imperio ninguno, tampoco había teles ni Wii's y las almas letraheridas, en lugar de poner los su sesos a freír delante del tubo-cátodo o la onano-consola, juntaba letras con cierto sentido (no susceptibles de epilepsia).
Francotirador, Child, el fútbol me la trae lo suficientemente al pairo como para escribrir un post sobre fútbol sin hablar de fútbol. A mí, ya lo sabéis, lo que me pone palote es meterle caña a los marionetistas en la sombra.
por cierto, kata, tengo todavía por ahí algo que te pertenece. Supongo que querrás recuperarlo. Conque ya sabes... ¡Llama!
katakrek -
child in time -
francotirador -
y hola, e! tú por aquí!
Cínico y Pustular -
Ya lo saben, pero pienso que ganar, en cualquier ámbito, es propio de gente odiosa y vil.
Pero de momento, y aunque sólo sea por pasar el rato, habrá que fumar de este opio del pueblo adulterado, cortado con talco, vendido por gramos en sobres de papel plata.
Y admirarse al ver a ciudadanos respetables vociferando hasta hacerse jirones las cuerdas vocales
Asomándose al balcón, por poco precipitándose.
En la calle bocinas iracundas, motores revolucionados, de motero los modales, joviales broncas por que sí, a palos y botellazos, alegría vikinga, fiesta berserk.
Saludo! Y a ver el jueves, si hay suerte tendré excusa para llegar resacoso y vomitorio a trabajar.
cuvric -
e -
y el fútbol... el fútbol:
por lo menos el circo romano era gratis.