Vida Puta y Sin Talento

Esto es lo que queda cuando tanto ha acabado y a la vez Todo está por empezar, no miréis, no estáis preparados, ni lo estaréis, para eso deberíais quedaros en el camino, corazón, cerebro y piel, todo en el camino, dejar de ser para poder ser, algo tan semejante a la muerte y al tiempo tan disímil, tan equidistante de la nada... No, no estáis preparados, ese es el plan, ciegos hasta el último momento y después ni un segundo de oportunidad, no a cualquier posibilidad de escape: arrasados, pero sin llama, sin explosión; una sencilla onda lo invadirá todo, en vendaval, en tsunami. Corred si queréis, el resultado ha de ser el mismo; tragados uno a uno, disueltos en el fondo de mi estómago, entraña sulfúrea, preternatural. Seréis mi padre y mi alimento, carne de mi nueva carne, semen y útero de este nuevo dios que os está condenando antes incluso de haber tomado consciencia de su poder. Voy a ser rabia, todo dolor, puntera adrenalina, optimizado pulso destructor. A mi paso se ha de abrir la tierra, ha de hervir el mar, vagina primera, claudicante, implorante, lacrimosa en mitad de la lluvia ácida, dios primero postrado ante NeoDios, en espera de su final. Decapitados, fuisteis monos, después hombres, pista de despegue para estas mis arterias, que una vez finadas de un grito diastólico os han de reventar: para entonces sólo seda, capullos abandonados, vacíos, consumados, sólo piel y ojos en cristal: sólo eso, todo lo poco bueno que fuisteis ya no os pertenecerá, que seréis yo, todos unidos yo...   Soy el nuevo orden, me habéis estado buscando desde antiguo..., ¿acaso creíais que me ibais a domesticar?  No daréis en mí con nada prometeico, será al revés, yo quien os robe, quien os va suplantar, quien os ha de convertir en pieza de museo entregado a las sombras. Siento ya la energía recorrer todo mi orbe, no desesperéis, ya queda poco -¡tan poco tiempo os queda, criaturas!-, será indoloro, insaboro, incoloro, será todo uniforme inanidad, no en mucho diferente al amago de existencia que os tocó en suerte. Ya pronto, se acerca, será como morir para seguir viviendo, dejar de ser para ser otra cosa tan distinta de lo que fuisteis pero a la vez aún participando de ella. Seré por doquier vosotros, seréis yo no siendo nada...: Yo, sin saberlo, imaginad: hurones eternamente dormidos en la mochila del ubicuo cazador. Viene ya, como orgasmo, nacimiento, colapso, ejecución. Cerrad los ojos, o abridlos, tanto da, será un instante, no os resistáis... ¡Desciendo ya a la par que surjo, caldo de vidas arrojadas al fuego, qué bien me habéis servido! Ya estoy aquí, ya soy aquí, nadie te escucha ya, postHombre... ¡Bienvenido a la postHumanidad!

Domingo en la cafetería,

ayer el Barça-Madrid:

empate a tres.

Ganar o perder ya no me importa,

sólo que el tiempo me devuelva bien el cambio;

ni un segundo de propina.

Se acabaron la fe,

los buenos modos.

Y aun así lo pierdes,

como un motor desajustado

te desangras por las calles,

cementos que no han de volver a ser asfaltados,

y tu sangre negra como aceite viejo

salpica estas pistas de surf rocoso

que han de superar en temblores y altura a tu pervivir.

Los goterones de un Pollock sombrío, ubicuo y cierto nos murmuran su hermandad... 

Tengo aquí atrás,

a mi espalda,

un tipo largando sandeces,

palabrejas de moda como "Estado",

"Bandera", "Gobierno", "Juana Chaos",

"Estatuto", "Mayoría", "República", "Anarquía",

y no sé qué más montón de mierda.

No me está dejando leer...

Habla alto y habla mayúsculas,

con ese vigor estúpido en las vocales

que sólo tienes cuando aún no has vivido tu primera noche de hospital;

a este todavía no se le ha muerto nadie,

nadie le ha plantado una hostia, mano abierta, en plena cara:

tiene, lo que se dice, intocada aún la ingenua piel por la metralla...

Y tiene también la desfachatez de reír y sonreír,

una tras otra dar rienda suelta a sus carcajadas

entre esta tontería y aquella baladronada,

que no son sino collages vacíos directamente

plagiados de aquella y esta verborrea universitaria...

Qué fácil ha sido siempre cambiar el mundo desde lo más

hondo de de una cafetería un domingo por la mañana...

Más vale que la tía a la que lastra con semejante basura,

poniéndose gallito,

heciéndose el graciosón,

simpático sabelotodo,

sólo con el objeto de hacer de su polla

el sello de todas las oquedades de ella,

esté real, positivamente buena,

porque si no es como para girarse ahora mismo

y abrirle al menda otra gran bocaza

justo en mitad de las napias... 

Prueba de que éstos son tiempos de ocaso,

más que nunca de barbarie,

es que ya no quememos a nadie;

ni un Galileo, ni un Servet que se precie,

es común y ordinario que las gargantas de hoy se hagan notar

para poco más que tragar, eructar,

lanzar salvas de palabras necias al vacío.

* * *

Jamás antes como ahora los marionetistas lo tuvieron tan fácil,

que hasta han cerrado sus minas,

asfaltado los campos de batalla,

recalificado las iglesias;

ni fósforo, ni sangre, ni fe ciega...

por no necesitar no se sirven ni del perro,

que este rebaño bizco se guarda solo

y a solas él mismo se rebana...

* * *

Ya no arde el peligro en palabras y miradas,

ni atrevimiento,

ni audacia:

"No ha lugar, señorías,

a aquella inmensa minoría

que hacía de vivir su desafío...

conque podemos respirar tranquilos".

* * *

Transcurrimos los últimos días de este mundo.

Sobrevendrá para no dejarnos

-y en medio congelarnos;

listos para museo-

esa marea alta que ha de hacer décimo arte del deshielo,

fósiles los pensamientos...

* * *

Y nos cogerá inmóviles,

sonrientes,

conectados,

en silencio...

Noches en vela dando

una tras otra cada vez más

desesperadas vueltas en la cama,

te mueves,

te remueves,

al fin te levantas

sólo para ese no saber estar;

no poder leer

ni pensar

ni entregarte a la deslizante

corriente del filo del tiempo.

***

Fuera el viento cabalga los árboles

y ese amarillo sucio de las ciudades nocturnas

castiga con saña el hígado de la oscuridad.

***

Horas insomnes en las que no duele

nada porque te sientes algo

tan semejante a lo inerte.

***

Horas detenidas en el km. centro

del absurdo del ser,

tan al tiempo próximo y lejano de cualquier posibilidad de escape.

*** 

Horas trenzadas de segundos

venéreos, herpéticos, tumorales,

todas pústula y esquirlas de asfixia

salpimentándote de llagas el pensamiento.

*** 

Noches como esta,

eternas, ubicuas, circulares,

que no han de saber de la fractura del alba,

son las que de odio hieren el mundo.

***

 Para Hernán

Conocí a un tipo que maldecía así. Os lo juro. Era un chico confuso. Y extraño. Pero de esa extrañeza que atrae más bien poco. Más bien nada. Como su aspecto, que tampoco atraía nada. Y su holor corporal, que espantaba pero bien, tiraba para atrás, a todos y a todas, menos a las moscas, eso sí... Y sí, he escrito "holor", con H, y con toda la mala intención del mundo -¡hay que ver qué cabrón!-, porque aquello no era olor sin más, era una mezcla chunga, tenía lo peor de ambos mundos; el del olor y el del hedor; es decir, la auténtica y verdadera PESTE.

En fin, que todos éramos unos chiquillos, ¿no?, y ya sa sabe, un poco así como los gatos, que el agua lo justo, para beberla y poco más..., ¡ni tocarla, vamos! Pero claro, allí  el que más o el que menos todos teníamos en casa bañera y agua caliente y madre persiguiéndonos jabón en mano, y un tanto así de sentido de la vergüenza, para qué engañarnos; de modo que la mayoría intentábamos llevarnos lo mejor posible con todo aquello aburrido de la higiene... ¡Pero en cambio sólo él era el auténtico Señor de las Moscas!

Aun así por allí andaba siempre, acompañado, acompañándonos, y nosotros disimulando el asco lo mejor posible: el drama de la vida a escala 1/72...

Jugábamos a tablero. Por jugar a tablero debe entenderse jugar al risk, o al estratego, cosas por el estilo, con muchas figuritas pequeñitas y de vivos colores, sobre un mapa del mundo que tienes que conquistar, tú y sólo tú, matando a todo el resto por el camino, si puedes, o en su defecto, aliándote con él; esto es, untándolo. Desarrollando el innato humano instinto de megalomanía, en definitiva. Luego la cosa fue mejorando, con los años; me estoy refiriendo a los juegos, que fueron mejores, más divertidos; no a él, ni su holor, que era cabezón, no cejaba un segundo en su empeño de marearnos a todos. Pero allí seguíamos, qué remedio, jugando jugando, porque lo de las novias y los toqueteos y los lengüeteos de toda índole y baja ralea estaba aún por llegar; luchando cada uno por su lado por serlo, "Un Ganador", al menos de aquella partida, la que fuera se estuviera jugando en aquel momento.

Y entonces lo hacía, cada vez que había un combate decisivo, una jugada clave, y los dados lo dejaban tirado, lo soltaba:

"¡Mierda cagada por Mierda!"

No sé, cualquiera de nosotros lo finiquitaba con un ¡Maldición!,  un ¡¡¡Joder!!!,  un ¡Mierda Puta!. El Cagüenlahostiaaa!!! era también muy popular. E incluso los había con ingenio y gusto por lo exótico: ¡Satanás vive en vuestros cuerpos!...

Yo siempre me cagaba en Dios... ¡¡¡Cagüendios!!!. Lo heredé de mi padre: cagüendios y cagüenlaputa. Y también mecagüenlamadrequetetrajo -joioporculo-, tal que así, de una sentada... Draes y María Molineres y Espasas no había ni uno en mi casa, no, pero los mil y un modos de defecarse encima de cualesquiera almas habidas y por haber sí los aprendí bien...

Pero este tipo había dado con una nueva fórmula. Nueva, distinta, insólita..., ¿fresca?: para nada; ¿absurda?: mucho; ¿desconcertante?: del todo... Recuerdo que todos nos quedamos con cara de verdaderos gilipollas la primera vez que la soltó. Mirándonos de hito en hito, estuporosos, gota en frente, sudor frío, no sabes muy bien cómo cojones reaccionar. Pero no fue casual, no; reincidió en ella con alevosía. Así que a la segunda ya no tuvimos compasión, de estupefacción nada de nada; nos partimos el culo de risa en su misma cara. Aquélla y todas las veces que la siguieron. Pero a él le daba igual, le importaban un comino nuestras burlas, lo suyo estaba por encima, era una cuestión personal, entre él y los dados, es decir, la suerte perra, siempre de espaldas, aunque seguro que el aura de condenación que su hedor le había regalado tenía no poco que ver con toda aquella mala leche del todo singular. Conque allí estaban siempre, en nuestros oídos, sus excrementos al cuadrado; le había cogido cariño a la mierda aquel chaval.

¿Que ha sido de él? Muy bien no lo sé, por lo visto trabaja repartiendo mercaderías con una furgoneta. Algo así me han dicho. Alguna vez lo he visto por ahí, me lo he cruzado, y creo que en lo del aseo mucho no ha mejorado. Tampoco es que el curro ayude, claro está. Tan claro como tengo que todavía debe seguir mandándolo todo al carajo de aquella manera heterodoxa.

Así que el otro día estaba en el trabajo, y vino L. y me lo vio en la cara, que estaba para el arrastre. Tengo la suerte de trabajar con él, mi mejor amigo, mi amigo del alma y demás zarandajas, el mismo que semanas antes supo que de Caravaggio nada, "mejor lo dejamos", que aquel día a Barcelona, más que a ver museos, exposiciones varias, habíamos ido a hablar y a echar pestes... despotricar de las mujeres que nos joden la vida, esas mismas que por acción u omisión de ella, y por puñetera cobardía, nos dejaron compuestos -y sin novia- y por supuesto en la estacada... Nos la tragamos toda, la estacada, y bien hasta el fondo, la muy puta, que no sabemos todavía ni cómo nos las arreglamos para andar...

Y bueno, allí estaba yo, como decía, completamente derrotado, y L. me preguntó qué te pasa... y yo la pensé en silencio, la respuesta: que qué me pasaba. Conque tras un momento de reflexión se lo dije, se lo solté de carrerilla:

- Mierda cagada por mierda, tío... Mierda cagada por mierda...

Y sonrió él, y sonreí yo, porque los dos sabíamos, ambos habíamos estado allí. Allí, junto a él, el extraño chaval apestoso, soportándolo a duras penas mientras intentábamos triunfar; dominar el mundo y toda esa pesca; y porque también sabíamos algo de la mierda, de esa mierda al cuadrado, voluble e hija de puta, que te niebla la vista y por supuesto te vela las napias cada vez que intentas, aunque sea mínimamente, alzar la cabeza, levantar el vuelo; de repente, un día, volver a soñar... Así que después de todo era un filósofo, el menda, y él sin saberlo, repartiendo perecederos con una furgoneta -porca miseria-, ¡cuando deberían haberle dado una cátedra como poco!

Porque cuando la mierda lo inunda todo -lo inmunda-, y es tan poderosa, tan triunfante, tan espesa que es capaz de cagarse a sí misma; entonces lo sabes, tomás consciencia... de que hay otros mundos -otros "inmundos"-, sí, pero todos están llenos de... bueno, ya sabéis qué...

Mientras soñaba en líneas abrasivas en vuelo rasante sobre el equinoccio, bombardeos picando sobre un skyline febril y aminorado, supe que aquella noche no pasaba en balde, sería un renacimiento, un parto de luces y alarmas encendidas. El teléfono había sonado por quinta vez, tampoco entonces lo cogí, sabía que sólo una escala de grises degradados e impunes podría haberme empujado a dejar la cama y encaminarme hacia allá, pero tenía sed de astros y agua dulce, tan líquida como un racimo de fresas encumbrado a un altar de sacrificio, y no estaba dispuesto a dejarme apagar de aquella manera. No al menos sin vender cara mi servidumbre; llevarme alguna de sus sombras por delante en el intento... Luego dormí, y entre medias el sueño. Más tarde desperté convulso, me dolían el estómago y la cabeza, el uno por vacío y la otra por demasiado llena, de imágenes, texturas oxidadas, savia surrealista con la fecha pasada, en estado de descomposición. Me hice un café bien largo, bien cargado, vaso a mitad. La otra mitad infierno. Dos aspirinas; una, dos, sin agua, sin pensar. Sólo odio y resaca de los días. Un cierto resabio a muerte antigua en los posos. ¿Desde cuándo llevamos muriendo de esta manera? Una pregunta que colapsa todo mi panorama de actuación con su sencillo resplandor destacando sobre las laderas desforestadas de mi pensamiento. Amaneceres en rojo e interrogante... pocas maneras mejores de comenzar un día que no haya de desembocar en migraña o desastre. Enciendo un cigarro y me rasco la barba excesiva, que pica, molesta por puro aburrimiento, laxitud. Las volutas de humo trazan en el aire arabescos noctámbulos y esquizoides, me preparan para horas de absurdo apostado tras la ventana acribillada. Todos los buenos francotiradores, los que llegaron a viejos, callaron sus batallas, estudiaron en esa escuela. Tienen su, digamos, "franco estilo"... Y vuelve a sonar, no se van a dar por vencidos y a mí ya no me quedan colores ni ácidos con los que llevarme adentro nada de todo esto. Lo cojo: "Buenos días, ¿hablo con el señor J.?"... Acto seguido cuelgo y tiro del cable del aparato hasta inutilizarlo; es esta una derrota que no pienso compartir con nadie: "no me la vais a joder..." Apago el cigarrillo en la mesa, donde los demás, y entro en la cocina: me sentará bien otro infierno mitad aire y mitad cafeína...