Vida Puta y Sin TalentoTannHäuser. Año 5. Zurda Creación |
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Se muestran los artículos pertenecientes a Junio de 2008. Qué emocionante
pasar dos horas en un café repleto de almas gritonas inmerso en un buen libro y que de pronto se te acerque una tía buena sonrisa increíble al aire cuarto y mitad de tetamen y te pregunte ¿Está ocupada esta silla? y tú respondas No aunque en realidad estés pensando Mierda... *** Qué emocionante vivir aquí habitar esta ciudad muerta de reminiscencias penitenciarias en la que puedes -ojo al detalle- poner el reloj en hora sólo con ver cómo todas las cucarachas de humanas extremidades se encierran en sus agujeros a ver la tele inflarse de pitanza y contar la calderilla remanente del monedero. *** Qué emocionante volver a vender las horas y las vértebras a precio de usura estar de nuevo en la rueda machucante del tengo un sueño necesito dinero y comprobar que no ha cambiado nada que la turba apenas lee pero sí en cambio compra más libros que nunca porque rellenan bien los huecos de los estanterías en invierno aguantan el calorcito dan lustre al apellido ante las visitas y al fin y al cabo no se pierden gran cosa pues los editores siguen a lo suyo editando más basura que letra nunca en papel reciclado. *** Qué emocionante llegar a casa hecho una piltrafa tras ocho horas de condena laboral dieciséis de asco psicosocial y tomar consciencia de que el buzón vacío es esa tan clara metáfora de una vida la tuya que de puro hueca insustancial podría acabar qué se yo mañana mismo por cáncer por suicidio o acceso despollante de botulismo cartesiano y que nadie el día después lo sabes -salvo tu jefe, quizá- te iba a echar en falta. *** Emocionante escribir invectivas por la mañana en esta sagrada media hora de lucidez que sucede al café con leche y precede al alma engrilletada los únicos treinta minutos al día al año que pueden aspirar a oler a algo ligeramente similiar a la victoria y me doy cuenta que podría seguir despotricando así durante páginas enteras pero que este aborto de poema hace ya cinco versos que se me acabó... Y encima voy a tener que cambiar el maldito título
Ron Jeremy Strikes Back!Nueva descarga de autobombo e impulsos felátricos, del todo egomaníacos, esta vez por partida doble:
Por un lado, la revista de creación artística y literaria, Dulce Arsénico, acaba de publicar uno de mis poemas, conque no dejen de pasarse por allí e inundarlos a comentarios, ya saben, por la causa y todo eso...
Y del otro, mañana día 13 se presenta en Tarragona el nuevo número de la Revista CaldodeCultivo, en la que un servidor colabora con humilde relato al efecto, a caballo entre la prosa poética de lo más críptico y la ciencia ficción mainstream y de estar por casa, no en vano el número en cuestión, bajo el meloso epígrafe de "Home, Sweet Home", está íntegramente dedicado al tema del Hogar y la Vivienda. Por supuesto, quedan todos invitados, más información sobre el evento, aquí.
Lunes, 8
De todos es conocido, el domingo fue un día por entero dedicado al saberse ocioso, al tumbing, al mostrenco entrenar la habilidad digital para el mando a distancia. También de mucho pan con nocilla primero. Nocilla a palo seco después. Índice diestro —a la par que siniestro— rebañando los potes hasta dejarlos vidrio apto para reciclaje. Por eso el día siguiente, octavo de la ristra –lunes para más inri—, fue tan difícil. Pegado a la taza del inodoro en espera del Crucial Advenimiento, no se atrevió a abandonar la periferia del lavabo hasta haber finiquitado el prosaico Alumbrar. Tanta crema de caco con avellanas no podía acabar sino en hongo-bosta apocalíptica, pedorreta crepuscular, Gran Cagalera TermoNuclear. Hasta que al fin, cuentan las NeoEscrituras, se descolgó sumidero abajo la Destructiva Deriva —Untuoso Ñordo Chocolatero—, auténtico tsunami vengador de proporciones bíblicas, orillando además los 3000 y más Megatones de poder —y hedor— destructivo. Y es por eso que el martes que siguió, noveno de la antigua cuenta, es conocido hoy como el Día 1, Zona 0, de la Era Post-Nocillar, y la Historia de la Entera Humanidad se resume en las ventipoco horas que dura un divino tránsito intestinal. MicroPoemos de la Era Post-Nocillar, 2008
Una; Grande y SemifinialistaIntento abstenerme a este impulso que tira, me empuja a ponerme al servicio de algo tan transitorio, más perecedero que todas las frutas o los peces abisales. Pero yo también, me digo. También formo parte del invento, esa máquina inmoral. Todos, de hecho. Así que mi único modo de detonarla. Tal vez. Ha de ser por fuerza desde dentro. La servidumbre primero. El sabotaje después. Esta página que ni siquiera es página, tiene de papel lo que el día de ayer tuvo de gesta, que es nada, como nada podrá, lo sé, contra todas las páginas que ayer se redactaron, de madrugada se imprimieron, y esta mañana, temprano, han comprado muchos más de los de costumbre. Y ya a estas alturas de día cuelgan de las paredes de los adolescentes o envuelven el pescado de comensales de más bien baja estofa. Semifinales al fin. Y en los penaltis. E Iker, pese a su olor de santidad, no ha de vivir para siempre. Hoy, más que nunca, y al menos todo lo que dure la vida hasta el jueves noche, España vuelve a ser la que fue, aquélla tan temible y de tan temibles mayúsculas, en la que no se ponía el sol. Detrás de los titulares, como es de recibo, como ocurre con todos los sueños exógenos, lo que les falta de auténtico les sobra de manufacturado, una cifra: 16 millones conectados a la caja tonta, postergándose hasta el pitido final. Un récord. El récord. La sombra de siempre. El cochino dinero... En este mismo instante, mientras leemos, los cálculos sobre la pizarra: semifinal; 17, 18 millones...; y la final, si la ganamos, dando por hecho que también a los penaltis; los 20 pelados. Nos quedarán la mitad, otros 20 ahí afuera, desconectados. "Pues entonces está claro, habrá que empezar a pensar en sacarnos de la manga el Rollerbol..." MicroPoemos de la Era PostNocillar, 2008
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